La Nuit Des Cannibales

"Le réveil, déjà… Il est sept heures. Bizarre, j’aurais

juré l’avoir réglé sur huit. Sous ma main,

la table de nuit est plus basse que d’habitude.

Ma bouteille d’Evian n’est pas là, à la place il y a

un magazine. La radio gueule un truc qui ressemble à

Madonna, ou Lady Gaga bref, ce n’est pas francinfo.

Je me lève dans le noir, m’étonne de toucher le sol

aussi vite – de la moquette, tiens – et surtout, me

demande d’où vient cette infâme odeur de pieds.

Je n’ai jamais senti des pieds de ma vie, et même si j’ai

assez bu pour me réveiller dans un lit qui n’est pas le

mien, ça n’a jamais fait puer personne. L’interrupteur,

enfin, me tombe sous les doigts.

J’allume.

Je me rends compte que je n’ai plus ma montre.

Je pense : merde, ma Rolex, et je regarde mon bras…

qui n’est pas mon bras. Un petit avant-bras malingre,

tout blanc, tout rose, sans un poil, et au bout, il y a une

main. Avec cette main, je touche mon visage. Mon nez

me paraît pointu, mes pommettes aussi. Putain, je ne

suis pas moi. »

Lorsque Maxime de Retz, homme d’affaires de

43 ans, se réveille dans le corps d’un ado, la situation

est pour le moins embarrassante. Mais, quand on essaie

de l’assassiner, là, tout part carrément en vrille.

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